Discurre la Semana Santa en Lorca, no hace mucho tiempo. Pero esta vez en concreto, invade mi campo visual una escena ya vista años atrás. Apostado en la esquina, en una suerte de andador que hace las veces de apoyo, un anciano entrañable destaca camuflado tras el río de multitud que se dirige a visitar la Iglesia de San Francisco. Su semblante, con una sonrisa natural, nada impostada, transmite una bonhomía y una paz inusuales. El continuo espacio-tiempo Newtoniano parece no afectarle lo más mínimo. Espero a que la corriente humana se diluya y me acerco a él, mientras se percata de mi presencia y me sonríe. “Disculpe la molestia, ¿le importa si le hago unas fotos ?”. “Claro que no”, sonríe. Sus gruesas manos, con firmes dedos deformados por la artrosis, se mueven sin torpeza hilvanando hebras de esparto, creando enseres domésticos y algunas figuras familiares, como un Quijote a lomos de su Rocinante. “¿Cómo hace usted esto?”, le pregunto. “Me enseñó mi padre” y añade “también he sido toda mi vida pastor de ovejas, y me cruzaba el campo con mi bicicleta hasta hace bien poco”. Sonríe de nuevo y me pregunta “¿eres de Lorca?”. Seguimos conversando unos minutos, él tiene todo el tiempo del mundo. Yo sin embargo tengo que unirme al grupo de nuevo. Me despido y le doy las gracias. Al regresar de la visita ya no esta. Y me digo para mis adentros que espero encontrármelo una próxima vez, que tengo muchas preguntas aun que hacerle. Y alguna que otra foto…